dfb7bbe5     

Окуджава Булат - Стихи



Булат Шалвович Окуджава
- Арбатский дворик
- Ах, война, что ж ты сделала, подлая...
- Быстро молодость проходит...
- Всю ночь кричали петухи...
- Дерзость, или Разговор перед боем
- Дунайская фантазия
- Ехал всадник на коне...
- Кричат за лесом электрички...
- Лениградская элегия
- Мне не хочется писать...
- Музыка
- На белый бал берез не соберу...
- На полотне у Аллы Беляковой...
- Надежда, белою рукою...
- Не вели, старшина, чтоб была тишина...
- Не сольются никогда...
- Новое утро
- Ночной разговор
- Песенка кавалергарда
- Песенка о пехоте
- Песня о московском муравье
- По какой реке твой корабль плывет...
- Почему мы исчезаем...
- Примета
- Сколько сделано руками...
- Сто раз закат краснел, рассвет синел...
- Хочу воскресить своих предков...
- Чаепитие на арбате
- Человек
- Черный ворон сквозь белое...
- Читаю мемуары разных лиц...
- Эта женщина! Увижу и немею...
- Я вновь повстречался с Надеждой...
- Я никогда не витал, не витал...
- Я пишу исторический роман
НОЧНОЙ РАЗГОВОР
- Мой конь притомился,
стоптались мои башмаки.
Куда же мне ехать?
Скажите мне, будьте добры.
- Вдоль Красной реки, моя радость,
вдоль Красной реки,
До Синей горы, моя радость,
до Синей горы.
- А как мне проехать туда?
Притомился мой конь.
Скажите, пожалуйста,
как мне проехать туда?
- На ясный огонь, моя радость,
на ясный огонь,
Езжай на огонь, моя радость,
найдешь без труда.
- А где же тот ясный огонь?
Почему не горит?
Сто лет подпираю я небо ночное плечом...
- Фонарщик был должен зажечь,
да, наверное, спит,
фонарщик-то спит, моя радость...
А я ни при чем.
И снова он едет один,
без дороги,
во тьму.
Куда же он едет,
ведь ночь подступила к глазам!..
- Ты что потерял, моя радость?-
кричу я ему.
И он отвечает:
- Ах, если б я знал это сам...
Булат Окуджава.
Избранное. Стихотворения.
"Московский Рабочий", 1989.
* * *
На белый бал берез не соберу.
Холодный хор хвои хранит молчанье.
Кукушки крик, как камешек отчаянья,
все катится и катится в бору.
И все-таки я жду из тишины
(как тот актер, который знает цену
чужим словам, что он несет на сцену)
каких-то слов, которым нет цены.
Ведь у надежд всегда счастливый цвет,
надежный и таинственный немного,
особенно когда глядишь с порога,
особенно когда надежды нет.
Булат Окуджава.
Избранное. Стихотворения.
"Московский Рабочий", 1989.
* * *
По какой реке твой корабль плывет
до последних дней из последних сил?
Когда главный час мою жизнь прервет,
вы же спросите: для чего я жил?
Буду я стоять перед тем судом -
голова в огне, а душа в дыму...
Моя родина - мой последний дом,
все грехи твои на себя приму.
Средь стерни и роз, среди войн и слез
все твои грехи на себе я нес.
Может, жизнь моя и была смешна,
но кому-нибудь и она нужна.
Булат Окуджава.
Избранное. Стихотворения.
"Московский Рабочий", 1989.
* * *
Почему мы исчезаем,
превращаясь в дым и пепел,
в глинозем, в солончаки,
в дух, что так неосязаем,
в прах, что выглядит нелепым,-
нытики и остряки?
Почему мы исчезаем
так внезапно, так жестоко,
даже слишком, может быть?
Потому что притязаем,
докопавшись до истока,
миру истину открыть.
Вот она в руках как будто,
можно, кажется, потрогать,
свет ее слепит глаза...
В ту же самую минуту
Некто нас берет под локоть
и уводит в небеса.
Это так несправедливо,
горько и невероятно -
невозможно осознать:
был счастливым, жил красиво,
но уже нельзя обратно,
чтоб по-умному начать.
Может быть, идущий следом,
зная обо всем



Назад